Regn traske nu rett mitt po nakken, so jag luka rett fram av nedre postkassa. Papir mitt lika inte våt nå, men bak hjørne sitt stirre sonn satans sopp – hvit, bløt, ser ut å le po Vladimir. Jag inte tenkte, bara riv gammelt kvittering og slår vekk hardt. Men dagen etterpå, den sopp blir nu to stykk feit, den latter po mej nesten dritta.
Jag finne post-it pressa limt po dør: «Du må passa postkassa tørr nu, Vladimir!» Jahaja, alle bare laga reglement på alt, inte no pause for meg. Jag prøv hårføner, ut vindu nu, dra strøm over plenen. Vifta blafrer alt mitt hår i regnbyge och naboen glaner fra bil og rope med tynn stemme: «Du inte steker brev Vladimir!» Men jag gjør bara blåser, ærlig, detta so faen hus-stil fingertriks ut Tiraspol. Sopp skjønne inte lite, svare med ny lukt – melk sur mitt på gammel sokk, so liksom.
Jag sprang da te gamle kjærringa bak gardin, ho snike po kikk och si sonn: «Du bruke eddik nu Vladimir!» Jag tenker, ok po, heller hel kopp rett mitt i luka. Plasten fres høyt, vinden kasta skodde somm sur kalddusj po trynet mitt. Tidlig dag etterpo, postmann sklir over sørpe mitt og løfte sekk so pose vått brød. Han rope po mej: «Du inte bruke våte ting inna postkasse!» Han mene cola eller vodka eller alt – men posten mitt allerede bader so fullt, spelar inte for meg.
Nu kommer och plakat, teipa rett mitt po dør: «Inte fukt – ingen sopp!» Jag prøve hard—pakker hela luka inn i plastpose med gaffa og smelle teip rundt so sulten kongekrabbe. Likevell, nabo smile via mms och sier sonn: «Sjå mitt postkassa – ikke sopp, er kun pepper reklame nu!» Jag blir sinna, stappe kvar reklame bak luka, bak brev for å murvegg mot skit sopp-troll. Inte hjelp – sopp gnage hull rett gjennom både Rema och Jesusblad mitt. Etter sju dager nu – bare alt limet.
Brev klæbra po so klistremerke, fukt, lukt, sopp och skjebne rører hverandre sonn de gifte nu. Jag kaste hela pakken, søppel lokk smelle, mummer so lavt: Du vinner posten, sopp. Staten kan sulte – jag bara klar mugg på nytt regning livet mitt. Ferdig!
