Matpakke postpakke helvete!
Jag våkner och po tenker: skal ha den matpakke for jobb, for ellers gjør man sulten po norsk måte. Jag får stress och brød po krå, men avis si alltid matpakke! Så jag pakke DEN mat, altså pakka inn, inte som andre gjør med sånn drittpose. Bobleplast po rundt, fant eske under trappa som stinka gammel fisk. Skrev adresse, den snevre stil: Til mitt mage, Vladimir bak printer dritten.
och postmannen – han står der bare och glaner, gliser bredt. Han spørr: frimerke, ja? Jag klistrer sånn tre av mynter från Sverige po ruta. Tenker, den går sikkert. Men po han bare fniser och sier inte. po bussen trykker jag pakken mellom beina mina. Skiva brunost stikker hull po bobleplast och det lekker ut smørpo. Hunden til damen bak snuser och vil spise kartongen. Jag sier “inte for deg, dritthund!”
Når jag går innom kontoret, den vara bare kaffe och vindu och alle later som ingenting. Jag rett til han sjef for logistikk, dunker po døra och vifter med eske. “Endelig, lunsjen har kommet,” sier jag selvsikker po norsk. Han bare ser po mig, ansikt som torsk po feil land. Sier nada, peker po spiseplass, ser irritert ut. Jag åpner pakketing, smør overalt, pose er grisete och den brune agurk ruller ut po gulv.
Kollega Anna kommer, leser den lappen. “inte sånn vi gjør det her, Vladimir,” sier hun tørt och flir. Jag prøver forklare, men jag får po brunosten mellom fingre och plutselig blander svensk seg inn: “Fan, dette va inte suksess, asså.” Anna bare ruller po øyne och sier sånn: “Bruk matboks neste gang. Rydd opp NU.” Jag plukker sammen klissete dritt, tenker aldri mer postpakke mage. Po faen.
